Entro in casa che e' tardi, sono stanco. C'e' silenzio, sono gia' tutti a letto.
Solo la TV in cucina e' ancora sveglia e si rivolge a nessuno, come dovrebbe fare sempre.
C'e' una specie di documentario sulle demolizioni oppure sulle manifestazioni. Si vede un sacco di gente. Boh.
Ho altri pensieri. Ho passato tutto il giorno a strisciare dentro il cunicolo di Santa Caterina, che detta cosi' sembra una cosa bella e trasgressiva e invece e' solo trasgressiva.
Mi apro una birra, la lascio scivolare per l'esofago sperando che lavi via il ricordo che sono claustrofobico e ho paura dei ragni e che ho passato tutto il giorno in un cunicolo stretto, buio e ragnoso per installare un sismografo.
Questo periodo di transizione che mi ha portato di nuovo a casa dei miei mi distrugge, ma devo resistere ancora pochi mesi, guadagnare il piu' possibile che poi si parte a servire la patria e a naja, con 120.000 lire mensili, e con l'orgoglio che mi impedisce di chiedere la paghetta ai miei, non e' che avro' vita facile...chissa' poi dove mi spediranno.
Penso a tutte ste cose mentre la tv parla e parla e parla...blablabla...blablaaaa....momento storico....blabla...il muro non c'e' piu'....blablabla...migliaia di persone... blablabla... DDR.... blablabla.
Ma che succede? Mi apro un'altra birra e mentre la ingurgito quasi mi strozzo. Cazzo, il Muro! Hanno aperto le porte! I Vopos non stanno sparando!

"La vita è un tunnel buio dal quale è molto molto difficile uscire. Se sei  fortunato vedi la luce alla sua fine, se non lo sei vedi solo le sue pareti  incrostate di sputi e di bestemmie.
Comunque non serve camminare verso quella  luce: sempre dentro al tunnel rimani".
Il vecchio mi disse quelle parole con un sorriso dolce, per contrastarne  l'amarezza del significato.
Pensai al miele di corbezzolo, dolcissimo e amarissimo.

Eppure un modo per uscire ci sarebbe, per far finire questa vita insulsa, ma bisognerebbe smettere di essere dei  dilettanti, bisognerebbe agire con accortezza, unendo tecnica e fantasia.
La prima volta che ci provai divenni lo zimbello della famiglia.
Ero giovane, ma gia' sapevo che Marilyn Monroe era uscita dal tunnel (o era stata fatta uscire) con dei barbiturici, io pero' di barbiturici non ne avevo e in farmacia mai me li avrebbero dati, senza ricetta poi.
In fondo a che servono i barbiturici? Per dormire, no?

Mi feci 18 camomille e finii al pronto soccorso.
Il medico di guardia mi diede due schiaffi, ma non per farmi rinvenire, visto  che ero già rinvenuto da un'ora e mezza. Me li diede per farmi una ramanzina e  per ricordarmi che a bere troppo ci si possono lasciare le penne, che troppa  acqua diluisce gli elettroliti, si va in coma e si muore.
Quindi ci ero andato vicino.

E' durato 16 anni il mistero, ma alla fine il fantasma e' stato preso. No, non e' vero, i fantasmi non si prendono, il fantasma si e' dissolto, esattamente come dovrebbero fare tutti i bravi fantasmi.
Per 16 uno spettro si e' aggirato per l'Europa, ma uno spettro privo di ideali, privo di sogni, privo di umanita'. Questo spettro uccideva.
La sua identita' e' rimasta un enigma per un decennio e mezzo. Di questo ectoplasma si sapeva solo che era una donna e che era un'assassina.

Il post sottostante, quello sull'otto marzo, ha dato fastidio ad una vecchia amica che, in privato, mi ha fatto partecipe del proprio disagio (ciao rospa!).
Mi ha detto in sostanza la mia amica, che la mia immagine delle donne non e' molto lusinghiera, che avrei dovuto avere comprensione (o era compassione?) per persone che, seppure come sfogo, come ripiego, si godono la liberta' una volta l'anno.
Boh, non so che dire, io mi chiedo invece perche' quelle persone non se la godano tutto l'anno la liberta'.
Poi pero' mi rispondo da solo e mi dico che mi sembra naturale che un mondo disegnato da maschi e per i maschi faccia uscire di cotenna le femminucce e che "combattere" questo mondo e' ancora una cosa da maschi, quindi destinata a fallire...come in effetti fa.
"Secondo te cosa dovremmo fare allora?" mi chiede l'amica. Io rispondo in modo autorevole: "boh". Pero' so cosa non si dovrebbe fare, non si dovrebbe scimmiottare l'atteggiamento maschile, altrimenti e' meglio l'originale.
Quello che si potrebbe fare e' cominciare a cambiare l'immaginario, a cambiare l'idea condivisa universalmente che se la donna si mette in competizione con l'uomo fa sempre la solita figura: quella della puttana.
Non ci credete? Ecco un breve esempio di come la lingua italiana abbia opinioni chiare in proposito.

Io l'otto marzo ero sempre di turno, non so come mai.
L'otto marzo e l'ultimo dell'anno, sempre in turno.
All'ultimo si faceva un minuscolo cenone, ma la sera dell'otto marzo si faceva la solita pasta all'arrabbiata e poi si aspettava l'eventuale chiamata. 
Con l'ambulanza si usciva pochissimo ma si dava una mano in pronto soccorso.
Le poche volte che si usciva con l'ambulanza si ciappava la 131, quella figa con anche il riscaldamento e si andava in un ristorante, o in un pub. Si entrava tutti bardati come robocop fra lo sconcerto degli astanti e si arrivava ad un tavolo.
Di solito c'era una poveraccia quasi in coma etilico, le amiche attorno in lacrime.
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Buon giorno: ho fatto parte di una ronda padana.
Lo dico cosi', senza eufemismi, perche' poi non si dica che ho tentato di celare la verita'.  Comunque e' proprio cosi'.
La ronda era una ronda vera, un gruppo di persone che rondava in giro ed era padana perche' stavamo in Padania, un luogo che ha cominciato ad esistere dalla meta' degli anni '80 in poi, prima non esisteva o al limite si chiamava "Pianura Padana".
Detta cosi', oggi suona brutta, ma ai tempi non e' che suonasse meglio, ma non per il fatto in se', quanto per i presupposti.

Facevo parte, prima che di una ronda padana, di un'associazione di volontariato.
Ci occupavamo di divulgazione scientifica, protezione civile e un sacco di altre cose. Siccome l'associazione era molto ben radicata nel territorio, avevamo rapporti con altre associazioni o anche semplicemente con i cittadini.
Cosi' per questioni di cooperazione, solidarieta' e di buon vicinato ci si trasformava in mille personaggi, come i supereroi. Mi sono trasformato quindi in :spalatore di neve, giardinere, boscaiolo, speleologo, spazzino, meteorologo, minatore, stradino, sismologo e alla fine anche in rondista padano.